"Либава"
Герман Белов
Насыщен воздух ожиданьем шторма.
Раскаты грома вдалеке слышны.
Смолу выдавливает жаркая истома.
Песок скользит речушкой вдоль тропы.
Из прошлого струится запах гари.
Качается прибрежная земля.
Зажатый стон сквозь гроход дикой стали
стоит в ушах:"Погибли мы не зря."
Вопрос возник в звенящей атмосфере:
"Тропа ведёт на форт к следам войны,
имперской славы к беспощадной эре
России и Германии в объятиях вражды?
Увидим мощь трагедий, поле брани,
сражённые замрём от выстрелов в упор?"
Девчонка роется в кульке воспоминаний,
расталкивая в стороны фасоны,мелкий вздор.
"Там у воды большие скалы, цепи,"-
растерянно пропел приятный голосок-
"Я здесь живу. Могилы есть у церкви,
вокруг неё военный городок."
Громады взрывом вырваны из суши,
в бойницах плещется короткая волна,
ступени вверх оборваны, на стенах-лужи,
мхом заросли кириллицей слова.
Промчался дождь недальней стороною,
не нарушая планы и комфорт.
Курорт приморский с ветреной душою,
не просыпаясь, в полусне живёт.
